陶非愣了愣。

他记起来了，那是市局合唱比赛，他代表六组唱了《中国人民警察警歌》，当时陶然在台下举着小红旗，嗓子都喊哑了。

他没想到孩子还记得。

“好。”陶非清了清嗓子，调整了个舒服的姿势，让陶然能靠得更稳些。

田辛茹往旁边挪了挪，腾出更多空间，指尖轻轻梳理着儿子的头发。

“几度风雨几度春秋，风霜雪雨搏激流……”

陶非的嗓音不算专业，甚至带着点常年熬夜的沙哑，但唱起这首歌时，每个字都像淬了钢。

从“为了母亲的微笑”到“为了大地的丰收”，他唱得格外用力，仿佛不是在哄孩子睡觉，而是在对着万家灯火宣誓。

陶然的眼睛越睁越亮，小拳头攥得紧紧的，跟着旋律轻轻晃脑袋。

听到“峥嵘岁月何惧风流”时，他突然坐起来，奶声奶气地接了一句，声音虽小，却字字清晰。

陶非笑着揉了揉他的头发，接着往下唱。

田辛茹靠在床头，看着父子俩的侧脸，眼眶慢慢热了。

她想起陶非每次出任务前，总会把警号擦得锃亮；

想起他深夜回家，在阳台上对着月亮发呆，手里攥着牺牲战友的照片；

想起他常说的那句话——“这警服穿在身上，就不是自己的了”。

一曲终了，陶然已经靠在陶非怀里睡着了，嘴角还微微翘着，像是梦到了什么开心事。

陶非小心翼翼地把他的胳膊放进被窝，动作轻得像怕碰碎了玻璃。

“老陶。”田辛茹的声音很轻，却带着沉甸甸的分量，“白天你说想退居二线时，我其实特别慌。”

陶非转过头，借着月光看到她眼底的亮。