江砚抬眼看向那盏在烟里只亮半息又重新稳住的封火罩灯，眼底的冷意并没有因那句“很好”而松半分。

“很好什么？”礼司老监声音发紧，几乎是本能地追问。

“很好说明他们急了。”江砚道，“急了，才会把换针和烧证放到同一夜。急了，才会连火场都要跟问名绑在一块儿，想用烟把针痕盖掉，用乱把册痕冲掉。”

地上的灰袍杂役被按得死死的，肩背却还在发抖，像一只被火烫了尾巴的鼠。他嘴唇哆嗦，偏偏不敢抬头。江砚扫了他一眼，视线又落到那瓶油膏上，瓶壁外沿沾着细细一圈黑灰，灰里还嵌着极短的一段红丝。

那不是寻常火引。

那是承名丝。

宗人府换针，宗门里有人点火，针尾红线，火绳断头，全都在这一层里咬住了。

“把他拖

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