她的声音带着一丝哀求，在嘈杂的宴会厅里，轻得像一片羽毛。

肥老强的脸色沉了下来，手上的力道又加重了几分。

“给脸不要脸？”

“你以为你是谁？信不信我一句话，让你在香港接不到任何戏。”

周围的人，视线若有若无地瞟过来，却没人上前。

有的是冷漠，有的是看戏，更多的，是习以为常。

陈峰放下了手里的香槟杯。

杯底与大理石桌面接触，发出一声轻微的“叩”。

他迈开脚步，穿过人群。

他走得很稳，每一步都像是踩在宴会厅虚浮的喧嚣上。

肥老强正准备将酒杯往关之琳嘴边送，眼前突然多了一道身影。

他抬起头，看到一张年轻却冷漠的脸。

“你谁啊？滚开，别耽误老子办事。”

陈峰没有理他。

他从西装内袋里，掏出了一本支票簿，还有一支万宝龙的钢笔。

“啪嗒。”

笔帽拔开的声音，在这一角，异常清晰。

他没有问价，也没有谈判。

他只是垂下眼，在支票上飞快地写下一串数字。

然后“撕拉”一声，将支票扯了下来。

他将那张薄薄的纸，用两根手指夹着，拍在了旁边摆满水晶杯的桌子上。

“啪。”